Una joven autora, pequeño apunte biográfico, su página y un escrito.


Tengo el privilegio de poderos presentar a Miriam Martínez:

Miriam Martínez nació en una mañana del séptimo mes de 1981 en Barcelona. Su pasión por la literatura, le viene desde pequeñita y aparentemente se encuentra ligada al mágico número 7 y sus múltiplos, como ya comprobamos con el mes de nacimiento; de hecho fue a los 7 años cuando se inició en el mundo de la poesía; a lo largo de su etapa en primaria ganó muchos certámenes dels Jocs Florals. A los 14 años quedó en tercera posición en un certamen nacional y a los 28 comenzó su primera novela, la cual, según sus palabras, contiene acción, suspense, algo de novela negra y romántica. También tiene un relato publicado en dos libros.

Se autodefine como una persona autodidacta en el mundo de las letras aunque siempre le apasionó su estudio, sueña con vivir de sus novelas y actualmente trabaja como auxiliar técnica educativa en una fundación para personas con discapacidad física e intelectual.

Su página: http://tuymiriammartinez.blogspot.com.es/

Y su texto:

MEMORIAS DE UN POETA MEDITABUNDO CUANDO SUFRE DE INSOMINO

 

ACTO 1º

La noche me congela. ¡Otra noche más sin tu presencia!

por eso me congela, porque me lanza al tedioso letargo,

el que me frena, el que no crea, el que no es nada…

El de llantos incorpóreos, mas resuenan aquí dentro,

y parecen golpearme sin piedad.

Créeme si te digo, que a veces me falta el aire,

ansiedad de mi ser que me ingiere y me arrebata.

Engulles mi alma.

Miro el reloj, culpable en parte de mi desidia,

pero sigue su turno, distraído, ajeno a cuanto sucede.

Maldita hurtadora, que apareces cuando gustas sin ser llamada.

Una santa experiencia me avala, aun odiosamente cosechada, pulida, moldeada…

Muy a mi pesar.

Que con el paso de los años y más años me desgarra.

Como te decía, del mal uno aprende, y suman muchos desde entonces.

Y es así, como aprovecho tu apasionada vehemencia para que broten versos de mi piel.

Es así, de este modo y no de otro, con esta rabia vilmente cosechada,

que despojo tus puñales, uno a uno…

Luego, luego vuelvo a la aspereza de esta triste manta.

Cuando despierto, levanto el brazo en ademán triunfal, entonces,

te los lanzo hechos letra. Renovada mañana. Aquí, que es mi vida y mi saber.

A punto están mis cuerdas de mugir mas no lo hacen,

y me encierro en el silencio, que por más que digan los que dicen ni otorga, ni traiciona.

Pues el silencio, silencio es. En mi caso, mi refugio.

Y en mi silencio, silencio de tu ausencia, te desprecio más que nunca.

No existe el miedo a elegir porque ya nada existe demasiado.

¿No es acaso una bendición este aliento que me causas?

Gran regalo el de tu descortesía ingrata.

Llegará el día en que te crea prescindible, a punto está.

Eso me ha enseñado tu lejanía: que ese día, que cada día está más cerca, algún día llegará.

Contigo puedo unir vocablos más correctos quizá,

pero sin ti, ¡Ay sin ti reina mía!…

Rabia la que tu demorada presencia me provoca.

Y este vocabulario, aunque inmundo y desairado para ti,

brota libre desgarrando mi razón. Ya no hay tiempo para dudas.

Otra vez el reloj: tic, tac, tic, tac…

Desvanece la codicia de articular la estructura perfecta.

He aprendido a conformarme con menos, pero ahora ese menos me parece más.

Quizá te deba lo que mis garras sangran en este océano de cólera.

Me niego al espacio en blanco, ése del que pareces reírte, tan desconocido para ti…

Estoy solo, lo sé. Tabaco, café. Más café.

ACTO 2º

Llega la noche, otra noche sin ti, pero ya no me congelo,

¡y mira que te quiero!

¿Dónde estás inspiración?, digo recordando recuerdos. Y me río.

Tantos años esperando tu llegada y es ahora cuando entiendo que: no eras tú, era yo.

Mis ganas, mi constancia, hilando mantos de letras.

Noches de insomnio enfrascado, tejiendo sin sentido, pero con el alma en cada intento.

Se forman frases que envidian a las que, todavía están por nacer.

No hay espera, amiga mía, no hay camino, se hace camino al andar,

sentenciaba Machado, ¿le recuerdas?

¡claro que le recuerdas!

Y yo, ahora, he aprendido a leer entre líneas. Ahora… tiene gracia…

Y ahora, lo que algunos recitan sin pensar, son, para mí,

retazos de sabiduría, postulados en correcta sintonía.

¡Qué importa la rima!

Ves, ya eres prescindible te avisé, y te lo digo con educada modestia,

no hay sorna, ya no hay rabia créeme.

Tu ausencia procuró mis noches en vela, afloró mi obsesión,

y cuanta más obsesión tuve, más entendí este misterio que nos ocupa:

y es que no hay espera ni esperanza vana, sólo es.

Y adoro el ser cuando uno se entrega sin llanto y pena a ser, lo que desea ser.

Me exigí, me cerní a tu destierro hasta el punto de creerte muerta,

lo viví en primera fila, cual espectador fiel.

Sin embargo, amiga mía, ahora, cuando llegas, que siempre es sin avisar,

te recibo de brazos abiertos no cruzados, y te cedo el mejor de los asientos:

mi butaca, que es tu butaca… La de mano a mano, la de piel con piel.

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Acerca de lasletrasmolan

Soy licenciado en Filología hispánica y profesor de asignaturas de letras: Lengua castellana, Lingua galega, Latín, Historia, Filosofía, Técnicas de expresión escrita, Francés. Tengo experiencia docente en colegios, academias y a domicilio. Ofrezco una visión lúdica de las materias de letras, sin olvidar la base teórica y teniendo muy en cuenta las dificultades del alumno a la hora de afrontar sus estudios. Querido profesor: también cuento contigo y tal vez en algún momento te sientas identificado con alguna de las situaciones aquí expuestas. Queridos padres: sin vosotros esta página no sería posible. Si quieres clases u organizar talleres de escritura o de lectura, no dudes en escribirme o llamarme. Puedes llamarme al 628693668 o escribirme a lasletrasmolan@hotmail.es
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Una respuesta a Una joven autora, pequeño apunte biográfico, su página y un escrito.

  1. Miriam Martínez dijo:

    Perfecta la presentación. Muchísimas gracias por incluirme en tu blog. Un abrazo, amigo.

    Me gusta

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